Tous les chats sont gris

Louangé de toutes parts, "Tous les chats sont gris" offrait sur papier une alléchante proposition de cinéma wallon. L'histoire de Dorothy (Manon Capelle), bientôt 16 ans, ado mal dans sa peau issue de la bourgeoisie bruxelloise, à la recherche de son père biologique, un détective privé (Bouli Lanners) curieusement de retour au pays, qui va finir par rencontrer ce paternel, bien évidemment sans le savoir. On déchante hélas rapidement. Le film glisse sur des rails, sans accroc, avec des dialogues désespérément réduits à une pure dimension fonctionnelle, une écriture qui se fait lourdement sentir, tuant dans l’œuf la moindre esquisse d'affect : on n'y croit jamais. L'idée initiale - comment ce père parviendra-t-il à révéler à sa fille la nature profonde des liens qui les unissent ? - est expédiée au profit des interrogations de Dorothy, sauf que celles-ci n'étant jamais creusées, on a la désagréable sensation que cette quête du père se révèle n'être au bout de compte qu'un efficace remède passager au mal-être vaguement capricieux d'une pauvre petite fille riche, ni plus ni moins. Il est jouissif que le seul moment rescapé de la fabrique d'affects soit une référence vraisemblablement bien involontaire à une célèbre caméra cachée de François L'Embrouille ( plus précisément à un certain Michel Michel Michel, les amateurs s'en souviendront ), et surtout qu'il survienne à l'instant précis où le film s'évertue à afficher son plus haut degré de gravité. Étonnante singularité du projet que de se pencher sur les tourments intérieurs de l'adolescence, si c'est pour se contenter de soigneusement les circonscrire, et d'en omettre les imprévus, les débordements.

Antoine Van den Kerkhove.

Tous les chats sont gris

Belgique, 2015.

Savina Dellicour

Commentaires

Posts les plus consultés de ce blog

Sommeil (d'hiver)

Alors que l'issue de "Winter Sleep" est proche, l'un des personnages, passablement éméché, prononce cette phrase sentencieuse : "Est-ce la vie ou une mauvaise pièce ?" Ni l'un ni l'autre, juste un mauvais film, un long cauchemar blanc se déroulant dans cet hôtel d'Anatolie. La pesante vanité qui se dégage de l'ensemble est tout bonnement ahurissante, et insupportable. Jamais le temps au cinéma n'aura passé aussi lentement que pendant cette vaste et complaisante entreprise de pure destruction. Ne nous leurrons pas : malgré la virtuosité formelle de l'ensemble, la chenillette de Ceylan broie tout sur son passage. Elle ne pourrait fonctionner sans son autosatisfaction destructrice, son moteur, dispersant allègrement au cours de ces trois heures épuisantes ses infinies scènes de palabres vaguement surfaites, profondément alambiquées. Pire, non content de leur caractère irritant, Ceylan pousse le masochisme jusqu'à irrigue

Le carnaval des animaux

Une lutte à mort entre deux hommes dans l'habitacle d'une voiture inclinée au bord de l'eau, avec comme moyen d'en finir (au choix) un extincteur ou une ceinture de sécurité. Voilà qui est sans doute le moment le plus gênant, le plus crapuleux de "Relatos Salvajes", soit six sketches traitant tous à leur manière des plus bas instincts humains, quand l'animal qui sommeille prend le pas sur l'être de civilisation. La scène survient lors du troisième segment, le pire (le meilleur diront les autres), et fait craindre une course à la surenchère vulgaire pour la suite. Même si les salauds continuent à se succéder au sein de ce dispositif discutable, on est tout heureux que Szifron lève un peu le pied. Si l'on voit très vite où ce dernier veut en venir, on s'interroge néanmoins sur l'intégrité de son modus operandi ; c'est que le répéter à six reprises crée une effet redoutablement pervers chez qui regarde, tiraillé entre

La Réalité des Choses

FESTIVAL INTERNATIONAL DU FILM FRANCOPHONE DE NAMUR Stephan Streker n'est pas le premier et ne sera pas plus le dernier à céder à cette tendance dans le cinéma du « ventre-mou » (films qui ne sont ni des navets, ni franchement bons) : l'autodestruction. Tout comme Yan England, également au FIFF avec 1:54 , qui clôturait son film sur le harcèlement par un suicide habilement habillé d'héroïsme mais pas moins la manifestation du pessimisme ambiant, Streker, lui, gâche tout son travail de compréhension, de finesse et de nuance par un fratricide crapuleux. Sous le prétexte plutôt bancal de vouloir montrer « la réalité » des choses, ces deux réalisateurs en oublient qu'ils font des films et non des recueils de faits divers. Le monde nous immerge et nous coule déjà bien assez. Cette remarque d'un spectateur après la projection de 1:54 : « ce n'est pas une fiction, c'est la réalité, c'est ce qui se passe tous les jours ». Ce dernier s'

Bolìvar

Rechercher dans ce blog